Esto es como en París

Ah, qué caray.

Ayer en una party, mientras veía a la respetable concurrencia alcoholizarse, reir, disertar sobre moda, novios y otros profundos tópicos, me dio curiosidad por saber su edad. Después de un breve sondeo, constaté casi horrorizado lo que ya venía intuyendo: la mayoría de la chamacada andaba entre los 18 y los 22 años.

Zaz. Y uno ahí, con sus 24 años, sentadote en el sofá, cansado porque temprano había tenido que ir a atender gentuza a un museo de ciencias, y en la tarde se la pasó de modisto de medio pelo haciendo su atuendito pa' brillar en la fiesta.

Eso es competencia desleal caray, el cuerpo no da para tanto. Cierto es que no me alcoholizo, que no fumo, que no me drogo (¡que nó chingá!) y que hasta me preocupo por tomar mis dos litros de agua al día y comer bien; pero eso de correr en promedio 60 kilómetros por semana, hacer el servicio de lunes a sábado, darle a las pesas y a la freelanceada, pues la neta sí que cansa.

La cuestión anímica no es: a pesar de andar cansadón, ayer tuve la cholteca lo suficientemente enferma como para ir a perderme a rumbos poco glamourosos (Tláhuac para ser precisos), para ganar un segundo lugar en un duelo de baile (y no gané el primero por favoritismos, pero esa es otra historia) y para despúés de ello entregarme al delicioso deporte de la viboreada de atuendos.

Pero entonces ¿qué chiga'os pasa? La edad no es, porque aún de jovenzuelo siempre me dio por ser medio solitario y retraidón. La popularidad tampoco, porque a donde llego soy (re)conocido y la gente bonita me llena de besos. ¿Será que lo mío, lo mío, así lo mío, es ser freak entre la banda freak? ¿Será que soy un niño avejentado o un viejo bien juvenil?

EQUIS. Lo importante es que seguro hay más de un inadaptado que también disfruta de regalitos como este, que me hacen re feliz en estos tiempos en los que la vida se empeña en hacernos manita de puerco.

¡Niños! ¡Esto es como en París!